Sábado 2 p.m.

Las respuestas a este mundo tan loco, y a veces tan condenadamente cuerdo que habitamos, jamás las vas a encontrar en las razones de los hombres, ni en las ideas de las banderas.

Los terremotos van a seguir jugando al ajedrez con las ciudades, las tormentas arruinarán los festivales y yo... yo voy a seguir allí, pensando quién sabe qué.

Pero en algún punto, cuando aún sin comprender la pequeñez de estas hormigas llamadas humanos, te des cuenta que no hay respuestas a todo esto (que tampoco se definir ni comprendo), vas a dejar de hacerte el superhombre, entenderás que el mundo no es más que tu mundo, tu concepción de el, y por fin te dignes a aceptar el golpe bajo.

Y es así como encuentro las respuestas en una tarde de sábado, cuando en vez de estudiar alguna abstracción del Siglo XIX, termino escuchando "La Navidad de Luis", cantada por una negra Sosa más presente que nunca.

Y siento que los tsunamis, genocidios, terremotos, asesinos, revoluciones, jaquemates, flagelos y todos los etcéteras que a esta locura le quepan... pasan en mi mundo tanto como en el otro, ... y con tardes de sábado, con risas, con felicidades cotidianas (acaso hay otras?) puedo hacer que duelan un poco menos.

Se que no es más que una transa, un impune soborno a nuestra insignificancia.

La Docta de la tristeza

En este país que no vive, en esta ciudad que no sueña, extraño pararme en una esquina y que los semáforos ardan. En cambio se empeñan en guiñarme los ojos, titilantes, intermitentes, nerviosos como el tachero que pone primera antes del verde.

Y extraño mirar hacia el cielo y que los faroles me alumbren, pensantes, recordando la Córdoba luz, la del '18, del '55; la de los dotores y las colegialas. Pero no, ya no sueña, y no deja dormir tampoco.

Cuando llueve me mojo, cuando hela me helo. La 9 de Julio es igual que la San Martín y el patio de mi casa más oscuro que el Chateu un lunes. Y sin embargo te sigo extrañando. Será porque alguna vez te amé, me enamoraste, y creí que jamás dejarías de ser.

Ando por las calles como por las nubes, buscando tu boca, tus manos, tus sueños. Y encuentro algún dejo de melancolía entre los cartones que esconde un container de la Gral. Paz; o en los recuerdos de algún Salzano que se ha cansado de escribirte a ver si despertás.

Pero no hay caso, sigo sin encontrarte, seguís sin encontrarnos. O sin buscarnos. Quizá sea yo el que ha cambiado, quizá espere de vos que seas la excepción a esta regla que se llama Argentina.

Tiempo y espacio- (Jean D´Ormesson)

.

El espacio es la forma del poder de los hombres;

.

el tiempo es la forma de su impotencia

No huele a Joaquín Sabina

Este soneto no huele a Joaquín Sabina
este jilguero ya no quiere cantar
esta Olivetti no suelta ni media tinta
este Peter Pan no vuelve a Nunca Jamás

.

Este Al Capone no juega a los policías
esta compañia está a punto de quebrar
el Tío Sam ya no iza la bandera
su prepotencia, explota con el napalm

.

Este divorcio no esconde ningún reproche

esta aerolínea no lleva a ningún lugar

esta ironía se mofa de los cobardes

esta heroína se acuesta con Superman

12 de Febrero

Cuando los herejes el cielo merecen,
Cuando se le ofrece Al usurero,
Cuando al escondite juegan los ingleses…
Cuando se envilecenLas damas primero.


Cuando las palabras no se pertenecen,
Cuando se enmudece El pregonero,
Cuando se dividen los panes y peces,
Es porque amanece Doce de febrero.


Doce de febrero;
Encuentro de batalla Del último canalla Caballero
Con la vida Que, ante el pobre Midas,
Se quita el sombrero.


Doce de febrero;
Fecha de cumpleaños Del genio del engaño Más sincero,
Antes que las despedidas Fueran de solteros.
Cuando los aplausos son de cascanueces,
Cuando se enflaquecen Los boteros,
Cuando el bien presume de lo que carece…
Cuando se endurece La piel del torero.
Cuando el viernes llora; víspera de trece,
Cuando se estremece El mundo entero,
Cuando el bajo arte de letrina crece…
Es porque aconteceDoce de febrero.


Doce de febrero;
Fecha de aniversario Del último corsario Marinero,
Tan malito Como el propio Mito De opio Sabinero.
Doce de febrero;
Encuentro de batalla Del último canalla Verdadero
Con la vida Que, ante el pobre Midas, Se quita el sombrero.


(Calixto Júnior Del Sabina.Cadena De Gil.)

Socorro pido. J.Q.

Si nos hundimos antes de nadar

no soñarán los peces con anzuelos,

si nos rendimos para no llorar

declarará el amor huelga de celos.

La primavera miente y el verano

cruza como un tachón por los cuadernos;

la noche se hará tarde, tan temprano,

que enfermarán de otoño los inviernos.

Cuando se desprometen las promesas,

la infame soledad es un partido mejor que la peor de las sorpresas.

Si me pides perdón socorro pido,

si te sobra un orgasmo me lo ingresas

en el banco de semen del olvido.

FELIZ CUMPLE MAESTRO! FEBRERO 12 (DE CUALQUIER AÑO EN CUALQUIER LUGAR)