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Me ganaste de mano. No pude hacerte leer esos arranques literarios que por ahí me surgen y demandaban tu atención. Como aquel ensayo de política que con gusto leíste, no sin antes llamarme 5 veces a las 2 de la mañana porque se te ocurrían frases para agregarle. Ese eras vos. Te pedían una mano pero siempre proponías el codo.
Ahora me veo acá sentado y me pregunto que escribirte. Tengo ganas pero no se me ocurre que. Y a la vez se me ocurren tantas cosas. Desearía que mi mente y mi memoria derramasen todos los sentimientos directamente en la hoja.
Las idas a La Granja: vos la tía, el agu y yo, y al tiempo cami. Las charlas sobre música (tus ojos brillaban cada vez que tarareabas a Serrat), política y la vida.
Guitarreadas donde te imitaba como levantabas la cabeza y la ceja entonando determinadas estrofas; reuniones en casa de los belos, muchas risas y esa complicidad que guardo como el lazo que siempre me unió a vos. La sensación de creer que entre vos y yo sólo existía un espejo. El chico de la suerte, el atolondrado, el hiperquinético, el acelerado.
El cursor titila y en un minuto no logro hilvanar ni una frase. Me acuerdo de aquellas noches en que más de unas frases hilvanabas en la computadora de casa, mientras mi viejo te ayudaba a organizar tus escritos.
No se al final cuantas especialidades tuviste. ¿Dador de vida es una especialidad?? ¿Cuenta como tal?? Debería. Al menos a mí me diste un hermano. Gracias.
El mismo jueves, antes del maldito viernes recibiste un pequeño trozo de vida. Hasta en el último round hiciste tu movida.
Esta no pretende ser una elegía, ni mucho menos. Sólo una vía de escape, una forma de excusarme ante mi lentitud y mi quietez. Algún dejo de espiritualidad mantiene la esperanza de que en algún lado estés leyendo esto.

Marcos Blanco (marcuchento p/vos)